Compartilhando a visão de Deus com os Legos de ‘Star Wars’

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No verão passado, recebi um presente: um novo conjunto de Lego “Star Wars”.

O jogo chegou em uma caixa marrom bem discreta na minha varanda na hora da soneca das minhas filhas. Abri a caixa e coloquei o conteúdo de tijolos de plástico coloridos em nossa mesa da cozinha, sabendo como minha filha de 3 anos ficaria animada quando acordasse.

“Podemos construir isso hoje à noite, papai?” pergunta, enquanto caminhamos para o supermercado. Precisamos de mais leite.

Não gastei uma quantidade exagerada de tempo durante a pandemia apresentando “Star Wars” e Legos para ela. Seus dedos ainda não têm a destreza necessária para navegar pelas peças menores, mas ela é persistente. Fica animada com a perspectiva de novos personagens de mini figuras, mesmo que não tenha ideia de quem são ou qual o papel que desempenham.

Mordo o lábio, ponderando minha resposta, dividida entre uma experiência de pai e filha e aquela tentação de brincar com meus brinquedos em paz.

“Acho que sim”, digo, finalmente, tão animado quanto ela – se não um pouco mais.

O conjunto retrata a cabana de Obi-Wan Kenobi em Tatooine e, mais especificamente, o momento em que R2-D2 revela a mensagem secreta da antiga Cavaleira Jedi, a Princesa Leia. É uma cena clássica e crucial.

Ajude-me, Obi-Wan Kenobi. Você é minha única esperança.

É uma experiência espiritual, entrar em um momento cinematográfico tão crucial. Para desempenhar um papel na forma como a cena é construída. Colocar uma peça após a outra e ver manifestado em minhas mãos o que antes estava confinado à minha imaginação – e a imagem na caixa.

Muita coisa depende deste momento, embora seja ficção. Sem essas palavras fatídicas – Ajude-me, Obi-Wan Kenobi – a história de “Star Wars” teria acontecido? A galáxia teria sido salva? Ou tudo estaria perdido na escuridão?

Momentos de consequências existenciais não se limitam às óperas espaciais e às telas de cinema. Celebramos, comemoramos e participamos desses momentos em nossas vidas de fé. Derramamos os pequenos pedaços de nosso eu espiritual pelo chão e nos esforçamos para montá-los de maneira significativa. Imaginamo-nos desempenhando um papel nesses momentos.

A Quaresma tem sido nosso exercício de avaliar as peças, segurar cada uma delas, examiná-las, colocá-las exatamente assim. E quando a Páscoa chegar, temos um vislumbre de como esses pequenos tijolos de plástico aparentemente aleatórios são transformados em algo espetacular. Algo essencial. Algo fundamental.

Nossa própria participação na história da Páscoa. Mas não participamos sozinhos.

Minha filha e eu começamos a construir Legos pouco antes do jantar, sua irmã mais nova fica distraída com os lanches antes de sentar-se à mesa. Montamos o velho Ben Kenobi e um Tusken Raider e minha filha fica imediatamente animada ao descobrir que o conjunto inclui um baú do tesouro.

“O que vai aqui?” pergunta.

“Seu sabre de luz?” Respondo com minha atenção dividida entre o manual de instruções e a miríade de pedacinhos agora espalhados pelo nosso chão. Afinal, temos um limite de tempo – isso precisa ser feito antes que a criança de um ano venha.

“Eu gosto deste sabre de luz”, diz minha filha, antes de colocar um pedaço no baú do tesouro.

“Isso não vai lá”, eu falo, olhando para os pedaços que ela segura em sua mão estendida. “Você tem que seguir as instruções.”

Enfio meu dedo desajeitado na minúscula caixa de plástico, sem sucesso em extrair a peça. Suspiro, audivelmente, e murmuro algo sobre precisar de uma chave de fenda. Minha filha se levanta, corre para a mãe.

“Papai me magoou”, chora.

Fazemos uma pausa. Eu peso a possibilidade de terminar o set depois que as duas garotas estiverem na cama.

Primeira Coríntios 13:11 vem à mente em momentos como estes:

Quando eu era criança, falava como criança, pensava como criança, raciocinava como criança; quando me tornei homem, deixei de lado as coisas de criança.

Eu me pergunto se nossa jornada quaresmal revelou aqueles pedaços de nós mesmos que precisam de um pouco mais de atenção, um pouco mais de cuidado, aqueles pedaços que podem precisar ser examinados e colocados de uma nova maneira, uma nova luz. Essas peças – esses hábitos e comportamentos – que podem precisar do poder transformador da Ressurreição.

Penso naqueles comportamentos que rendem aos meus filhos uma sobrancelha erguida e uma voz severa: explosões de raiva, de egoísmo e suspiros exasperados. Essas ações que levam ao bullying no pátio da escola e as crianças são escolhidas por último para o time de kickball. Esses maus hábitos que se transformam em conflito, violência e ódio.

Que infantilidade minha reagir exageradamente a um erro bobo cometido por minha filha muito ansiosa. Deixei isso de lado, como sugere São Paulo.

“Me desculpe por ter ferido seus sentimentos”, eu digo durante o jantar. Quero que ela conheça um mundo onde não há problema em se desculpar, em pedir perdão.

“Não faça isso de novo, papai”, ela diz, e eu aceno.

“Eu vou tentar”, digo.

Faça ou não faça. Não existe isso de tentar, eu acho. Mais de “Star Wars” — aquela famosa sabedoria de Yoda.

Eu me corrijo: “Eu não vou fazer isso mais”.

É o trabalho dos pais ajudar as crianças a imaginar como a vida deveria ser, como a sociedade deveria funcionar. O que deve ser considerado importante e essencial e valioso. Como devemos tratar uns aos outros. Expandir a imaginação jovem para além do imediato, do familiar. Imaginar algo mais, algo melhor – e definir um curso para esse futuro ainda não realizado.

Eu decido que não posso terminar aquele set de Lego sozinho.

Com a criança de 1 ano na cama e minha filha de 3 anos agora em sua camisola roxa “Frozen” – dentes escovados, orações ditas – voltamos ao nosso projeto. Eu tiro aquela peça desonesta do baú do tesouro com uma pequena chave de fenda e devolvo as duas peças para minha filha.

A cabana de Obi-Wan está indo bem. Fico maravilhado com os detalhes: a caixinha de leite azul, o gaderffii sobressalente, o droide de treinamento. Ao montar cada um, sou puxado mais profundamente para aquela cena, para a cabana de Kenobi, para o calor de Tatooine, a areia, os sóis gêmeos, para o momento em que Luke descobre que há mais em seu mundo do que ele jamais imaginou.

Luke só precisava de alguém para convidá-lo para entrar, para lhe mostrar o que era possível. Para manter suas próprias peças espirituais à luz e sugerir algo novo.

“E essa peça, papai?” Minha filha está segurando uma pequena estatueta azul, translúcida e vagamente em forma humana. É para ser a forma holográfica da Princesa Leia, aquela mensagem fundamental que coloca os eventos do filme original de “Star Wars” em movimento.

Percebo, então, que minha filha não tem uma compreensão real do que estamos construindo, do que aquela peça representa. Ela não viu nenhum dos filmes de ” Star Wars” – apenas um punhado de desenhos animados, cenas desconexas e arcos de personagens aleatórios.

Para ela, a cena começa e termina com aqueles pedacinhos de plástico. Ela não tem ideia de que há mais.

A linha que segue imediatamente a das coisas infantis em Primeira Coríntios é assim:

Porque agora vemos por espelho em enigma, mas então veremos face a face; agora conheço em parte, mas então conhecerei como também sou conhecido (1 Cor 13,12)

E assim, terminamos nosso prédio e eu puxo a cena que construímos no YouTube, uma variante de uma história de ninar. E minha filha e eu sentamos e assistimos Luke trazendo algo do universo mais amplo – e seu lugar dentro dele. A energia. A força.

“Mas eles não são Lego”, diz a minha filha, confusa. Seus olhos estão grudados naquela pequena tela.

“Não”, eu digo. “Esta é a coisa real. Isto é o que estávamos construindo.”

Não perca de vista o que você está construindo, o Espírito sussurra. Não perca de vista as pessoas reais à mão.

Certamente, ao longo das Escrituras, vemos Jesus frustrado algumas vezes. Os discípulos simplesmente não entendem; fazem perguntas impertinentes. Eles ficam com peças de Lego presas onde não cabem. Tenho certeza de que Jesus colocou as mãos na cabeça mais de uma vez.

Mas Jesus não termina sua obra sem nós; Jesus nos traz de volta. Ele nos ajuda a colocar essas peças no lugar para, então, dedicar-se à obra de Deus. A pedra do túmulo é removida; o Cristo ressurreto aparece para seus amigos, para nós – mesmo que tenhamos perdido seu significado em mais de uma ocasião, perdido um pedaço ou dois. Ele nos lembra de novo e de novo qual é realmente o sonho de Deus para o mundo, e o papel único e inestimável que desempenhamos para realizá-lo.

Nós a vislumbramos, embora indistintamente, como em um espelho. E nos atrapalhamos para encaixar as peças das nossas vidas no lugar.

Traduzido por Ramón Lara.